Written by B.S.
Вращается репрессий колесо,
Под окнами стенает русский марш,
Несут очередное в рамочке лицо,
От высших кабинетов до параш;
В каком веку мы разучились жить?
Чуть-чуть, совсем немного, для себя,
Что мы готовы детям предложить?
Хлам прошлого и нового вождя?
На что тут щедро тратят свои дни?
Почём свои минуты продают?
Неужто наркотические сны,
Не поят, и покушать не дают?
За черно-красным облаком рассвет,
За красно-черным облаком закат,
Так было сто и двести, триста лет,
И даже, как ни странно час назад;
Всё то, чему мы можем научить,
Всё то, о чем мы можем рассказать,
Лишь как меж псов на цыпочках ходить,
И драные карманы обчищать;
Поганая черта глупых людей,
Зараза пострашней чумного поля,
Я это написал, и я злодей,
Ведь кто-то может сделать шаг из строя;
Но вертится кровавый маховик,
Обязан каждый долг ему отдать,
Неважно кто – дитя или старик,
Плати! На остальное наплевать…
© B.S. – 19.11.2018 г.
