Written by B.S.
Вернувшись в исходную точку,
Я знаю, что выбора нету,
Стираю любимую строчку,
Как край своего силуэта;
Болезнь одиноких раздумий,
Не был, не покинут, не нужен,
В сети своих вечных безумий,
Осенней тоскою простужен;
Судьба не оставила шанса,
Лишь пулю в висок, как награду,
Логичный финал декаданса,
Рывок через смерть как преграду;
И копья, и стрелы – всё мимо,
Побег по оборванным лентам,
Слова – вот вонзаются в спину,
Убив бесконечность моментом;
Сознанье смирилось с утратой,
Того, что в руках не бывало,
Уродству достойная плата,
Душе ещё меньше хватало;
И нет никого, даже чёрта,
Весь мир – депрессивное Эго,
И мысли, как птицы без счёта,
Летят в удивленное небо;
Как прост эпилог для надежды,
Смешней ненавидимой жизни,
Родиться и сдохнуть невеждой,
Закончить как мерзкие слизни;
Порвав полотно на все масти,
Обратно, в рояль бросив ноты,
Вдруг выпустить море с запястья,
Став частью пустого блокнота;
И он никогда не ответит,
Никто не напишет ни строчки,
Луна лишь прожектором светит,
На самую «жирную» точку… .
© B.S. – 02.09.2016 г.
