Bill [amour] Schindler
Нет повода рождаться
снова
-
_______________________________
…Про нас сказано всё, что могли предсказать, те напрасные жертвы, ушедшие спать…
2024 г.
*I*
…Здесь нет сознания, лишь острые ступени,
Сокрыты образы, над пропастью во лжи,
В витринах прошлого, как прежде, сновиденья,
И не сбежать, повсюду блокпосты…
Чтоб быть естественным, придется притворяться,
Меняя мех, с оглядкой на сезон,
В ловушке разума, живым для всех казаться,
Не зная нот, пытаться в унисон;
Ответ один, метафор очень много,
Пиши в огонь, чтоб не сойти с ума,
Аннигиляция меж Дьяволом и Богом,
Они столкнутся на конце пера;
О той войне, напишут в мирном доме,
Там, где мы встретимся, за гранями времён,
Давай успеем? Может в третьем томе,
Никто не вспомнит выцветших знамён;
Мы лишь зародыши, для будущих свершений,
В разборе реальностей, где реален только ты,
Средь бесконечно-мутных отражений,
Один параметр особенной Земли;
В пустом лесу нет голоса деревьев,
Ангел всегда поёт в твоих глазах,
Его фантом лишь вихрь черных перьев,
Всегда с тобой, всегда в твоих слезах;
Ты черновик, его великих книжек,
Как миллиарды долгих лет спустя,
Логичный замысел, легенды для детишек,
Он никогда не явит здесь себя;
В ландшафте струн, под бритвами Оккама
Дистресс создателей, как «уровни Сети»,
За «перевалом» лишь руины «храма»,
И душу будущего, больше не спасти;
Здесь «красных комнат» в магии запроса,
Ничуть не меньше, чем путей на дно,
Мой призрак там, пацан с разбитым носом,
Так было кем-то, где-то решено;
И нет возможности покинуть эту сцену,
И нет желания, кого-то обвинять,
Строя в себе, невидимую стену,
Вновь напиваться, жрать и наблюдать;
Кто ты герой? Ты жертва иль убийца?
В дихотомии выбор лишь один,
Свет или Тень, всё те же, те же лица,
И «Мы» - «Они», всегда, для всех картин…
*II*
…Печалит мир своим несовершенством,
Гнетёт и давит ужас красоты,
Для одних боль, а для других блаженство,
Такие правила таинственной игры…
Фальшь, лицемерие, невежество и подлость,
Все против всех – вот замысел творца,
Нам всем досталась эта безысходность,
Как мнимый выбор зла или добра;
Для «Жизни» благо – братские могилы,
Другой аспект бессмысленной любви,
Везде всегда, все в поиске наживы,
И в каждой точке, линия судьбы;
Детей болот, меняют на медали,
И жопа шире с золотой звездой,
Твои глаза, их тоже ведь украли?
Давным-давно, чтоб заразить войной;
Всего важнее, чтобы было плохо,
Логичный смысл дня для дураков,
Интриги, фабулы, «вопросики» с подвохом,
Домашний «чат» растаявших умов;
Ошибка первого и будущего «рода»,
Нет, ничего «внутри» не изменить,
Тот, кто пытался выступать у гроба,
Теперь и сам не может говорить;
Висит, качаясь на семейном древе,
Кричит химерой в чьей-то голове,
Вновь оживая в тесном, пошлом чреве,
В который раз он молится себе;
Проклятье знания, вопросы и ответы,
Слова живущего использует мертвец,
Великий фильтр, явные приметы,
Для всех, давно, нестриженых овец;
Ведь всем нам снятся будущие казни,
Гримасы пращуров в неоновом дыму,
Какой тут раньше отмечали праздник?
Что было здесь предтечей «рождеству»
Тангароа или рогатый кролик,
В итоге принцип победившей стороны
Все и всегда свои меняют роли,
Под настроение дуреющей толпы;
Безмерно долог час пред ликом смерти,
Как бесконечно движется стрела,
Сжимают челюсти голодной, жадной тверди,
Сорвав потоки с божьего крыла…
*III*
…Война, которая нигде не начиналась,
И не кончалась, миллиарды лет,
Ко всем и каждому однажды постучалась,
Вручив на фронт испачканный билет…
Порочный круг, дыхание вселенной,
Порядок Хаоса – на веке «Рыжий лес»,
Антропный принцип, в каждой переменной,
И чудеса, лишенные чудес;
Борьба богов, людей или животных,
Борьба иных неназванных вещей,
Борьба рабов с иллюзией свободных,
За право верить бликам миражей;
Борьба из будущего в прошлые пределы,
Потом обратно, в обе стороны,
Так бесконечно, не имея меры,
Как будто все лишь этим рождены;
Конфликт миров, и бойня в каждом мире,
Природа «голода» на каждом «этаже»,
Ты конкурент для всех на этом «пире»,
Но победителя не назовут в конце;
Когда апостолы уходят на рекламу,
И гаснут старые крысиные глаза,
«Народ-хомяк» зализывает раны,
И снова ждёт «философов ножа»;
Вгрызаясь в стены радиорозеткой,
«Они» надеются на «палеоконтакт»,
Клюют по зернышку и держатся за ветку,
Поставив кровью подпись на контракт;
Счастье в неведении, в незнании «полёта»,
Площадь касания небес своим крылом, -
Пустая, глупая, никчёмная забота,
Дыши сейчас, пускай и за «стеклом»
О чем мечтать, на собственном расстреле?
В краю надежд, бесчинствует террор,
Меня бы, лучше, удавили в колыбели,
Предотвратив безумно-странный спор;
Ширится кладбище, и в телефонной книге,
Погост «живых» уравнен «мертвецом»,
Куда же нас запишут в этой лиге,
Когда мы сами станем чьим-то сном?
…Век одиночества, а если лишь основа?
И в глубине эоны тех же лет,
Нет. Повода рождаться снова,
Теперь уж точно, теперь уж точно нет…
B.S. – 24.12.2024 г.