Bill [amour] Schindler
Крылатые Слова
óÿó
ó
_______________________________
В мире снов…
2008 г.
*I*
А ларчик просто открывался,
Смешать, два эти ремесла,
А судьи кто?
Арабские сказки,
Как черви, Моська, знать, сильна…
Административный, блядь, восторг,
Ба! Здесь знакомые все лица,
Базар житейской суеты,
А тело хочет за границу.
Подать сюда Армагеддон,
Авгуры – злые языки,
Застывшей музыки порок,
Вонючих пяток короли.
Беда божеств без вдохновений,
Без догмы, гнева и любви,
Цветным террором сновидений,
Без лести проданной судьбы.
Благонамеренные речи,
Блажен, кто вовремя созрел,
Бумага терпит красноречье,
Огонь в стакане надоел.
Бывали жестче времена,
Но не бывало времен здесь хуже,
В надежде славы и добра,
Тьма власти и ей кто-то нужен.
Веселыми ногами слов,
Как бывший люд, позорный город,
И вечный взгляд скупых жидов,
Властитель дум подарит голос.
В воздушных замках, мудрость лжи,
Как войны нервов, в возлияньях,
Вот так и пишутся мечты,
Без страха или состраданья.
Все в прошлом – деньги лечат мир,
А время мне врачует раны,
Но только врут календари,
Вкушая плод от древа знаний.
Здесь лишь герои и толпа,
Герои не святых романов,
Мы выпьем чашу всю до дна,
Как жалких слов повествованья.
Не в ком здесь совесть не чиста,
Минует солнце, злую тучу,
И как гражданская слеза,
Прольется светом, в наши души.
Дух отрицанья надоел,
Драконовы законы рухнут,
От жалких слов мир охуел,
Железный занавес разрушен.
Стальная дробь, живая кровь,
Прольется на сырую землю,
Те десять дней порочный мир,
Забудет быстро и надменно.
*II*
Густолиственных кленов аллея,
Далеко от народной Москвы,
Живой труп делать труд не умеет,
Меч Дамоклов в надгробье стоит.
Демосфен шутки плоские скажет,
Дни свободы уже сочтены,
Землю Русскую страхом накажут,
И дубиной народной войны.
Домострой разнесет все идеи,
В бездне мрачной мне жить на краю,
Наше слово золу не согреет,
Пламя жизни просрали в бою.
Жизнь – борьба, а деяние – вечность,
Жребий брошен и как не крути,
Всех забытых веков, бесконечность,
В продолжение злого пути.
Грянул гром и забытое слово,
В звездный час покорило Берлин,
И златыми дождями улыбок,
Разлетелось по миру как дым.
А страдальный наш стих собирался,
Моего тоже капля там есть,
Но я сжег, все чему покланялся,
Как языческий мир для людей.
Вмиг любви для искусства не стало,
Только грязь, занесенная в быль,
Как полет молодого Икара,
Обреченного грохнуться в пыль.
А изгнанье из храма – победа,
Хватит верить во всякую чушь,
В вашем мире давно уже нету,
Не богов, не хранителей душ.
И как солнышко в маленькой капле,
Отражается ваша беда,
И светильники разумов гаснут,
И по телу проходит тоска.
Мы как клячи истории вечной,
Как бумаги клочок на земле,
Ищем в книгах свою бесконечность,
И продление мук на кресте.
Ключи счастья потеряны где-то,
Коммунизм есть Советская власть,
А Крылатое слово пропето,
С точки зрения можно упасть.
Львиной долей, народ доброй воли,
Медь, звенящую молотом бьет,
Запустевшее место под солнцем,
Мертвых букв или снов не спасет.
Такова наша музыка жизни,
Мотыльковых поэзий игра,
Как в навозную кучу упала,
Моих мыслей больная слеза.
*III*
Вдаль стремилось начало конца,
Мы не ведали, что мы творили,
Не от мира сего, в этот раз,
Люди все не судимые были.
Небо вновь как в алмазах цветет,
Рассыпая неистовый пепел,
Нету бога на этой земле,
Не рождаются здесь его дети.
Нету мира печальней, чем ваш,
Нету мысли тоскливее этой,
И некто не подарит свой нрав,
Нищим духом из Нового Света.
А в саду облетали цветы,
Догорали огни на закате,
Времена словно влажная пыль,
Уносились ветрами куда-то.
Одиссея проваленных грез,
Прорывалась окошком в Европу,
Черный дым мне ответ не принес,
Залепив мое трезвое око.
Оппозиция встала в штыки,
Отделяя пшеницу от плевы,
На полях у далекой реки,
Полегло много честных и смелых.
Отряхнув прах с безжизненных ног,
Я пойду тишину излучая,
Память сердца – панический страх,
С каждым шагом в себя набирает.
Словно чувство плененной мечты,
Как погибшая мысль сознанья,
Унесенный осколок любви,
Очарует своим обаяньем.
После нас может быть хоть потоп,
После ужина будет горчица,
Но в последний, решительный бой,
Мы с тобою, увы, не годимся.
А ведь золото та же поэзия,
В грамм добыча и годы старания,
Как презренный метал моя жизнь,
Или притча пролог оправдания?
Но распались все связи времен,
Растеклись как идеи по древу,
И Арийская раса рабов,
Как религия – опиум бедных.
Соль земли сорвалась прямо в ад,
Семь грехов засчиталось мгновенно,
Страх народа создал вам богов,
Мне лишь мертвого слова легенду.
Но терновый венец я сниму,
Унесет русский дух мое горе,
И о счастье людей я спою,
Может быть, может быть даже вскоре…
© B.S. – 2008 г.