Written by B.S.
…Откушенные руки,
Бегают по спинам,
Из чёрного подвала,
Шепчут голоса;
Потомство старой суки,
Вьётся паутиной,
И через два квартала,
Взрываются дома;
Из ванной выползают,
И тянутся к кровати,
Холодные грибницы,
Давно убитых вен;
Они не выбирают,
Мир грёз на препарате,
Выдёргивает спицы,
Из сломанных колен;
Испорченные зубы,
Вонзаются упрямо,
В приправленные мощи,
Подельников Христа;
А город чинит трубы,
До беспредела рьяно,
И у снесённой рощи,
Вздыхает Сатана;
Из коридора манит,
Сдуревшая одежда,
В ней прячутся иные,
Посланники планет;
На выборах дурманят,
Последняя надежда,
На облики хмельные,
В которых жизни нет…
B.S. – 09.09.2021 г.
